Vendredi soir, vingt-deux heures, The Bad Wolf. Cela n'était pas encore une habitude – seulement le troisième refrain d'une chanson qui s'installait lentement. Heatherfield était en train de devenir son village de vacances, à la demoiselle. Une parenthèse qui s'étend, s'étend, s'étend... et n'a aucune conséquence. Elle peut faire ce qu'elle veut. Plus de fac. Plus de cours. Plus de contraintes. Ni travail ni loyer ni factures ni cuisine : un gentil colocataire un peu maso sur les bords qui accepte de la laisser vivre sa vie sans aucune contrepartie. Une parenthèse, rien d'autre. Enfin – si. Il y avait bien cette histoire de vile manipulatrice tyrannique et de magie très puissante et de portails s'ouvrant aléatoirement et laissant des extra-terrestres passer dans le monde merveilleux de la Planète Terre. (Les États-Unis pourraient donc se targuer d'être enfin une terre d'accueil universelle... passons.) Mais tout ça importait peu. Pas tant que ça. Ce n'était pas très intéressant. C'était distrayant, parfois, mais pas si intéressant. Rien ne l'intéressait plus de toute façon. Winona descendit son premier shooter lorsqu'on le lui offrit (un type trop blond et trop vieux), puis ne s'arrêta plus. Deux shooters, cinq, sept, six, neuf (bœuf), b, c, d. Winona dansait sur la piste sans réfléchir à qui, quoi, où, absorbée par les stroboscopes, jouant avec les flashs et sa proie du soir – elle ne comptait rien en faire, mais l'attention se révélait flatteuse. Balançant ses hanches et battant des paupières. Qu'est-ce qui existait, là, maintenant ? Plus rien. Exactement. Rien. Elle n'était plus qu'un flux de sang, d'alcool et d'adrénaline aux mouvements contrôlés par les notes. Elle se sentait bien – elle ne se sentait rien.

Alors oui il faudrait s'arrêter. Mais elle continuait, attendant comme à chaque fois de se faire sortir par les rayons du soleil, qui l'arracheraient à cette nuit en prenant toute décision à sa place. Ce serait bien. Et le blond qui la collait un peu trop, là, par contre, ne l'était pas tant que ça. Elle le repoussa, distraitement, fatiguée de jouer à celle qui apprécie son effort. Il insiste. Elle s'échappe, qu'il s'en trouve une autre, il y en a des tas. Pas des comme elle certes, mais... « Petite pute ! », entendit-elle derrière elle. Winona souffle. Putain. Elle passait une bonne soirée là, merde. Et elle aimait pas qu'on la traite de pute, en fait. Elle aimait pas trop ça. Alors elle s'énerva, un peu, crachant un « enculé » entre ses dents, accompagné de deux doigts levés. Le blond prit l'air du chien enragé qui refuse de laisser son os au sol, tenta de choper la rousse par le poignet. Échec, elle se défile d'un mouvement de coude expert. On la lui fait pas, hein. « Te fatigue pas, je me casse. » Ouais, adios, sayonara, hasta la vista, etc. Et dire qu'elle commençait à aimer cette boîte, haha, c'était à en lever les yeux au ciel – ce qu'elle fit, en dévalant les escaliers menant à la première salle, et accessoirement aux vestiaires. Elle récupéra ses affaires, manqua d'en oublier la moitié, secoua la tête, sentit son cerveau se balader entre gauche et droite, songea qu'elle avait un peu trop bu et que franchement un taxi serait pas de refus, se rappela qu'elle était légèrement sur la paille – raclons-nous la gorge à l'idée d'où cet argent a-t-il bien pu passer –, souffla encore un peu, toussa un coup et sortit enfin de cet enfer avec ses talons de seize toujours pas retirés. Non, pour votre information, elle ne sentait plus ses pieds – bonne déduction.

Il faisait froid dehors (passer de quarante degré à dix surprend toujours un peu), mais elle avait bien besoin de ça maintenant. Et il pleuvait. Il pleuvait ! Signe du destin, elle vous l'aurait juré. Il pleuvait comme dans sa bonne Angleterre toute mimi et grisâtre. Elle en serait presque devenue nostalgique, à une certaine époque, mais à cet instant l'idée lui souleva simplement le cœur, ce qui n'est pas très agréable quand on a un peu (trop) bu. Bon et bien, plus qu'à sortir le parapluie ou dévier les gouttes. Elle était peut-être un peu trop grise pour choisir la deuxième option, aussi elle sortit son indispensable accessoire de son sac et le déplia au-dessus de sa tête. Avant de s'apercevoir qu'elle n'était pas seule. Fuck. fut sa première pensée en réalisant qu'un jeune homme se tenait à à peine un mètre d'elle, essayant ridiculement (et vainement) de rester sec malgré son manque total d'outil adapté pour cette tâche. Non, en fait, la première pensée de Winona en le remarquant fut très exactement canon, mais elle raya cette connerie très vite. C'était pas un canon.

C'était Meryl.

Et Meryl, c'était un extra-terrestre. Au sens propre. Un vrai. Un mec sur qui elle pouvait pas figer le temps – un mec qui échappait à son pouvoir, un mec qui pouvait infiltrer ses pauses, ses petits moments privilégiés avec elle-même, ses moments de solitude complète... et bien voilà, lui pouvait faire en sorte qu'elle ne soit plus jamais seule. Pensée flippante, vous l'avouerez. Ceci dit, elle lui avait sauvé la vie, cinq jours avant, alors qu'elle était censée lui apprendre à nager et que cet imbécile n'avait rien trouver de mieux à faire que petit un : se noyer et petit deux : continuer à se noyer une fois qu'elle eut figer le temps – ce qui déclencha le petit trois : se rendre témoin d'une utilisation de l'élément eau par la gardienne rousse de notre connaissance. Voilà, en gros. À part ça, bien sûr, Meryl était un être à l'apparence humaine plutôt émoustillante et aux tatouages sublimes. Elle l'aurait bien mis dans son lit... avant que l'image d'un E.T pendu au téléphone n'assaille son cerveau pour l'en dégoûter à jamais. Mais il avait l'air perdu, le pauvre mec (ou est-ce qu'elle devait éviter de l'appeler ainsi ?), là, sous la pluie. Winona sentit un sourire débile en partie dessiné par l'alcool étirer ses lèvres, sa voix gueularde sortir sans qu'elle n'y ait pensé à une fois. « Hey beau gosse, je t'offre ma protection ? » Fine, très fine. Elle haussa un sourcil et s'auto-corrigea : « Ouais enfin ''beau gosse'' tout est relatif, mais tu m'as comprise. » Voilà, elle avait franchit la ligne d'emblée, elle craignait plus rien, au pire. Du moment qu'elle se retenait de faire des blagues sur les bonshommes verts, tout irait bien – oh et puis elle se souvenait vaguement qu'il voulait pas savoir qu'elle était gardienne, faudrait peut-être bien éviter de sortir ça, aussi, tiens – ; Winona s'approcha de lui armée de son sourire en coin (ou de ce que son corps pouvait produire d'équivalent). Elle tendit le parapluie d'une main au-dessus de la tête de Meryl, comme au-dessus d'un enfant incapable de prendre soin de lui-même. « Parapluie., dit-elle, pragmatique. Parapluie, mec. C'est sympa, j'te jure. » Pédagogie : level up.